她想起家里的灶台，想起往年这个时候，灶台里烧着柴火，锅里炖着红薯粥，孩子围着灶台跑，男人坐在门槛上抽烟。

可如今，灶台冷了，男人也没了，只剩下她和孩子，在这风雪里漂泊。她觉得自己像是一片被风吹落的叶子，不知道会飘到哪里，也不知道什么时候会被冻僵。

走在最后头的汉子们，开始轮流背着那个咳嗽的老人。

他们的脊背被雪水浸透，冻得发疼，却硬是把腰挺得笔直。其中一个汉子，背上的老人咳嗽得厉害，震得他的骨头都发麻。

他想起老人平日里的好，想起老人在他小时候，给他留过的半块窝头，想起老人教他犁地时的耐心。

他心里发酸，咬着牙往前走，心里只有一个念头：不能让老人死在雪地里，不能。

雪还在下，没有一点要停的意思。天地间白茫茫一片，分不清哪里是天，哪里是地。

一行人像是行走在一个巨大的、冰冷的梦境里，脚下的路，像是永远也走不完。他们的心里，满是难过，满是憋屈，满是迷茫，却又在这无边的风雪里，生出了一丝微弱的、却又倔强的希望。

怀里的布袋，越来越沉，里面的粮食，像是一颗颗滚烫的石子，硌着他们的掌心，烫着他们的心。那是乡亲们的情，是他们的命，是支撑着他们走下去的唯一的念想。

没人知道这条路的尽头在哪里，没人知道前面等着他们的是什么。是活路，还是死路？是希望，还是绝望？没人知道。

他们只知道，不能停。

停下，就意味着冻死在这雪地里，饿死在这荒路上。

风卷着雪，雪裹着风，把他们的身影，一点点吞没在白茫茫的天地间。他们的脚印，被新的雪覆盖，很快就没了痕迹，仿佛他们从未来过，也从未离开过。只有那袋沉甸甸的粮食，在风雪里，散发着微弱的、却又滚烫的热气。