“留下来的两个人，定了吗？”布朗宁头也不抬。

“定了。格雷中士和丹尼斯下士。格雷在城里有个相好的寡妇，有理由留下。丹尼斯会修钟表，开个铺子不扎眼。”

“身份掩护做好了？”

“军籍销了，换了民籍文件。衣服、口音都没问题。给足了安家费。”

布朗宁把地图卷起来。

“告诉他们：不主动联系，等东澳那边来人接头。看到什么、听到什么，全记下来。华人的军队怎么编的，城防怎么布的，矿上出多少东西，码头进什么船——事无巨细。”

帕克记着。

“还有那个姓钟的。”布朗NING把卷好的地图塞进皮套，手指攥得发白。“他见什么人，说什么话，去什么地方。能查到的全查。我要知道他睡觉是睁着眼还是闭着眼！”

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“明白。”

布朗宁把皮套系上扣，拎起来掂了掂。

“走吧。该带的都带了。”

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八月二十九日，凌晨五点。

博斯港。天还没亮透，东边海面上压着一条灰白的线，像一道永远无法愈合的伤口。

雷神号已经升火待发，烟囱里吐出淡灰色的烟，混杂着失败和绝望的味道。三艘炮舰在两侧列队，甲板上水手们在收缆绳。

码头上挤了近两千人。正规军残部排成纵队，队列还算整齐，但几个拄拐的伤兵把线拉得歪歪扭扭。民团那帮人没队形可言，三五成群地往跳板上涌，被水手用鞭子抽了几下才老实些。

威廉姆斯站在码头尽头。

他穿了全套总督礼服——黑色长外套，胸前别着勋章，手里紧紧攥着那根象征权力的总督权杖。

周围的人都在赶路，没人多看他一眼。一个时代的结束，悄无声息。

他回头望了一眼总督府的方向。旗杆上的米字旗还挂着，没人去摘。风不大，旗子有气无力地耷拉着，角上裂了一条口子，也没人补过。

威廉姆斯把权杖收进臂弯里，转身，像个提线木偶般走上跳板。

走到一半，脚步顿了顿。

没回头。他不能回头。

继续走。

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上午九点，铁壁峡谷，指挥帐。

马刀再次掀帘子进来，这次他的脸上带着抑制不住的兴奋。

“走了！”

钟途正蹲在地图前画线，闻言猛地抬起头。“都走了？”

“全走了！雷神号带三艘炮舰，装了一千多人，六点准时出港。船开出老远了！总督也上船了！”

“城里呢？”

“空了一大半！军营撤得干干净净，连锅炉都拆走了。码头上一个穿红衣服的都看不见。倒是留了些白人平民，零零散散，不多。”

钟途缓缓站起来。

“港口呢？有没有留船？”

“一条都没有。全开走了。”

帐篷里安静下来。李书堂停下了笔，抬起头，眼眶有些发红。

钟途点点头。他走到帐篷口，掀开帘子往外看了一眼。太阳出来了，金色的光芒驱散了峡谷里的最后一丝晨雾，照得人身上暖洋洋的。

“通知赵虎、石勇、陈铁。”他的声音不大，却传遍了整个帐篷。

李书堂站起身：“钟哥……”

“全军原地休整，不许乱动。检查武器，清点弹药。”钟途顿了顿，目光扫过帐内每一个激动得脸庞通红的兄弟，“明天一早，进城。”

李书堂提笔，又放下，声音带着一丝颤抖：“进城之后呢？”

钟途没有立刻回答。他站在帐篷口，负手而立，眺望着东边博斯城的方向，目光深邃如海。

三年。

从被当成猪仔卖到这块荒凉土地上的第一天算起，整整三年，一千多个日日夜夜。他见过太多兄弟死于矿难，死于鞭打，死于饥饿和绝望。

他曾发誓，要带他们活下去，活出个人样。

今天，他做到了。

明天，该换人做主了。