卫昭的手指突然抠进石壁缝隙，指甲盖抵到一块松动的碎石。

他不敢使劲，一点一点往外拨，像在拆一颗埋了1500年的雷。

碎石脱落，里面塞着一卷东西。

麻布。

粗纤维扎得他指腹发痒，他托着那卷布退出来，蹲到光亮处展开。

朱砂画的，颜色已经发暗，但每一根线条都清清楚楚——

泥塑图谱，从选土、练泥到塑形、烧窑，一步一步画在布面上。

旁边密密麻麻的蝇头小楷，写的是北齐年间的窑工口诀。

他翻到最后一页，呼吸停了。

那几行字不是写的，是刻上去的。

朱砂渗进麻布纤维的深度不一样，每一笔都压得极重，写的人把浑身的力气都灌进了指尖。

“岳承天地，织星为引，窑火续脉，三力归元。”

三力。

山岳、织星、窑火。

玉琮、织锦、陶土。

脑子里咔哒一声，什么东西对上了。

卫昭猛地伸手去翻背包，手指沾着石粉和朱砂屑，翻出那本沈星槎父亲留下的旧笔记。

封皮磨烂了角，纸页发黄发脆，他翻到那一页的时候手指都在抖。

三座山。

山脚下分别标着三个词，笔迹和这卷麻布上的口诀一模一样。

“玉琮。”

“织锦。”

“陶土。”

卫昭一屁股坐在地上，金丝眼镜歪到一边。

他看看笔记上的山，又看看麻布上的图谱，忽然笑了一声。

很短，很轻，像被人捶了一拳之后，喘上来的那口气。

“星槎。”卫昭嗓子发干，“你爸曾经来过这儿。”

林晚星跪在崖壁前，苏绣针在指间翻得极稳。

熵雾烧掉的经文缺了一块，像被什么东西连皮带肉剜走的伤口。

没有描样，没有打底，针尖直接扎进石缝边缘的残笔处，丝线绷直，落针。